Última selección de Mensaje-Planta

20 de agosto

Déjame contarte una historia,

una que no hable de los años,

de las pérdidas de la paridad y de los calcetines que desaparecen.

Déjame decirte que nada recuerdo porque me ahogo en ellos.

De las noticias que no escucho ni los periódicos que no compro,

de las mentiras con divertidos colores,

de las noches enredadas y la cama sin hacer,

de las nubes que se deforman y del mar,

cuando es gris.

De las pequeñas cosas que no importan

y el montón de ropa sin lavar,

de cuando me pican los ojos y no encuentro el colirio,

de tu carácter y el mío, y las monedas que no ahorramos…

Esta es una historia que no deja titulares,

que se pierde entre los antiguas excavaciones,

que se desvanece como la foto de la polaroid,

porque no tengo tus manos,

porque no soy experta en conservar,

porque no soy atrevida

…y todo se me escapa del azul…

¡déjame!… y te contaré.

21 de agosto

En el fondo,

somos cómplices de la contaminación,

fabricantes de eclipses para ocultar nuestras manías

y giramos imantados sin llegar a ninguna parte,

sin encontrarnos.

El mar es un cementerio lleno de sal y burbujas de cristal,

y el pez martillo, no está por la labor.

Respirar es solo para valientes,

sin máscaras, sin residuos, sin ti.

En el fondo,

¿qué queda de nosotros más que desechos?

¿Y cómo explicar al mundo?

que ya no es mundo, en el fondo.

23 de agosto

Estoy rellena de pájaros anímicos,

que acumulan paja en los huecos de mis ojos,

de mis oídos, de mi mente.

Ya no hay cantos en las mañanas ni café para dos,

solo ramas resquebrajándose,

como las grietas sin tapar del techo

y una bombilla marchita se consume en la lámpara,

como las raíces de mi tronco.

No llueve hace tiempo, las hojas se están parasitando

y cualquier brisa las desmiembra,

para caer en un bosque de silencio,

donde tu huella, no pasa.

Cada día soy más una muñeca de serrín,

que un árbol con sombra.

No hay brotes sin poda, sin riego, sin tu amor…

Necesito un cauce para morir,

una corriente que me acerque hasta ti

y ver por última vez todo tu azul, todas tus mareas,…

y llevo conmigo, todo lo que te llevaste.

19 de octubre

Me duele el espacio que has dejado,

los muebles que guardan tu eco

y cualquier libro sin historia,

el garaje sin el monovolumen

y que queden luces encendidas.

Sí,

ya sé que tengo acumuladas las manías,

que no me gusta una puerta abierta ni la forma de evadirte,

pero qué quieres,

aún me cuesta calcular el precio de la compra

y el despilfarro en derrotas,

es la cuota de pago por tu ausencia…

el bono social es negativo a mi nómina

y debo descomponer esta metástasis de tu partida.

Ya ves,

el otoño no deja de ser otoño,

mientras siguen cayéndose las columnas

y yo tenga frío…

…¡qué gris me viste cada mañana,

cuando hurgo en las gavetas

y todo está usado…!

Selección de poemas del libro Mensaje-Planta. Espero que les gusten. Saludos cordiales…

Maribel Díaz

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MENSAJE-PLANTA (Continuación poemas año 18)

22 de junio

Me crecen entre las uñas,

escamas de veneno,

mientras miro sangrar,

toda tu estructura,

cortarse la leche y tu respiración.

Ahora digiero las noticias

y continúo buscando tus huesos.

25 de junio

No tengo pruebas para mi defensa.

Sé que la escalera es versátil,

soy culpable del alcohol que quema mis palabras

y de que el letrero esté torcido.

Subir me provoca caídas,

el gato se cansa de mis vómitos y evito encontar tu alianza.

Mañana vuelve a abrir la feria

y aún no he llegadoal último peldaño,

solo trago estos vapores,

antes que se derrita el hielo.

27 de junio

A día de hoy, sigo desnuda

viendo bocetos entre telas desgarradas,

con la misma bata, en el mismo sofá, en la misma pose.

Las paredes desprotegidas de tus cuadros,

los pinceles pegados a la paleta,

las pinturas de colores asustadas de sus colores

y el tocadiscos rayando el mismo disco.

Bises de la misma canción que escuchábamos en el bar,

para salvar de entre las cenizas de tu estudio,

mi morfología.

El único caballete que sostiene aún,

nuestro retrato

y así poder, posar, posar para ti,

de nuevo, desnuda.

12 de agosto

Tantas carencias para habitarnos

y solo necesitaba una palabra,

una que agotase el silencio,

que incendiase la construcción del resto,

de los pronombres masificados en los aeropuertos

y sus tasas…

Tazas para un té o para un Tú…

Tú, que no pediste cuarenta cosas sino una decisión

y me olvidé de lo importante…

trabas para la ropa que no cabe en ninguna maleta

y las etiquetas…

Extravié todos los permisos sin permitirme vivir,

pisando un félpudo donde ni los gatos dejan sus pulgas.

No, no es indispensable atontar,

mi salida está cerca ya sabes donde encontarme

y aquí,

no se necesita permiso para entrar,

ya sabes que no me gusta.

Maribel Díaz

(Selección de poemas del libro Mensaje-Planta, Edición 2020)

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MENSAJE-PLANTA (Selección poemas año 18)

15 de febrero

Sigo pensando bajo el árbol
qué rama sufre más.
No, no echaré fuera mis raíces
sin desangrarte.

8 de Abril

Arrancaré de raíz tu arena
con las piedras caídas haré Gigantes…
…y nacerá el fuego
y con las palabras de tus palabras
mataré a los Dioses.

29 de mayo

Camino reconstruyendo cenizas incendiarias
mientras maldigo los aspersores de todos los jardines
mientras me crece tu raíz, en la garganta.

12 de junio

Siempre comienza sin orden la semana
y no puedo abrir los ojos a los lunes
cuando son diáfanos los cristales y no hay guía.
Sigo sin adaptarme a los cambios
mientras las noches resbalan en las ranuras
de mis dientes:
no quiero pagar la cuota
por esta comunicación oral.
Mañana es lunes de nuevo y de nuevo
he cancelado la cita
por una estría sin empastar.

Derechos registrados. Maribel Díaz

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MENSAJE-PLANTA (Selección poemas año 17)


25 de abril
Ayer regresé a tu playa
y como siempre
tus límites jugaron conmigo:
una gaviota a la deriva
y sin interior.
Ya no sé
cómo acercarme.

13 de noviembre

Permanecer en tus labios
cuartea mi recuerdo.

16 de noviembre
Me gustan las combinaciones frecuentes
las veces que te adivino
lanzar los dados al precipicio y la bola negra
a la esquina.
Una mesa para dos
las ausencias a media tarde y toda tu ortografía.
Preocúpate por tus faltas
mientras juego a este acertijo…

24 de noviembre
Una vez me pediste
pasar el tiempo
y lo detuve incubando entre lava.
Una vez me dijiste
necesitar tranquilidad
la mecedora sigue quemada en el patio.
Una vez requeriste
sala de espera.
Me esterilicé de ti.
Ya no puedo criarte.

Derechos Registrados (Maribel Díaz)



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MENSAJE-PLANTA (Última selección poemas año 16)

14 de septiembre

Donde te hallé
el hielo es aún más rojo.
¡Qué rutina la mía!,
ocupa siempre en pisar
donde más sangra.



3 de noviembre

Llevo días pensando con la puerta abierta
y los ojos en el techo.
Sé de un río que humedece mis lagunas
antes de desovar en el mar
y mi pregunta a contracorriente
es ¿Dónde planeo inventarte?
La nevera inundada de conservas
es testigo de esta veda
y de cómo las moscas acampan
sobre un vocablo congelado: recuerdo...
...mirarte, en el techo.
Llevo días necesitando dormir
y cerrar
todo lo abierto.


Maribel Díaz

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MENSAJE-PLANTA (2016, parte3)

15 de junio

Aún digo tu nombre
y se fragmenta el viento…
La hiel me sangra sílabas amargas
y despojo los labios cada madrugada
cuando el frío me descubre
al otro lado de una feria
vomitando, tu nombre, aún…
El viento agita el letrero
de una atracción que no vuelve
y las letras se descomponen
en lodos digeridos.

22 de junio

Como el vaso que desliza una gota
la anímia del deseo
y los cráteres sin luna.
Sembrada de noche
sembrada de tinta azul
en un papel, de liar.

28 de junio

Fuerte es un ron sin hielo.
Fuerte el hierro que perfora la fuerte roca
el bosque que silencia incendios
el iceberg que hunde titanes
fuerte la mujer que folla poesía
y engendra tu propósito.
Fuerte eres tú en mí
y el trago de beberme.

1 de julio

Ayer dejé puesta la mesa
entre interrogantes y comillas
con dos velas caprichosas consumiéndose
y unos platos que esperan en el mismo lugar.
Tal vez tú quieras restos
yo solo intento digerir este ayer
sin cubiertos ni paridad.

2 de julio

“Co-metas” sin hilos
constantes siluetas de restos
atrapados en un mapa.
Tormentas decaídas en un gráfico
para ser líneas
de nosotros.

7 de julio

Casa sin tierra y estéril de mareas
laboratorio de olas
corrientes…
Seremos
seremos granos sufribles.

11 de julio

Y llego a la muerte agradeciendo
por haber sido un molde
de entre tus dientes apretados al dolor
inhalación.
Agradezco
mi última fatiga.

21 de julio Toma nota del itinerario
porque solo es billete de ida
y aquí
es fácil perderse.
He nacido entre coordenadas de barro 
 calles sin nombre, patios estrechos, madera y piedra.
Anidando entre sueños
unas letras indican este parto de cenizas.
Las mismas, te esperan.

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