Presentación Libro

Con estas palabras tan especiales para mí, de la escritora María Gutiérrez, inicio una nueva etapa. La presentación de mi primer poemario. Gracias a todos los que me han apoyado.

Y para aquellos que les apetezca, los espero el día 23 a las 19.00 horas en el Centro de la Cultura Popular Canaria.

Línea perpendicular de mi pecho, el endecasílabo que da título a este poemario, la cicatriz que determina la frontera entre la vida y la muerte, sella el torso de la autora, como la crónica de una indagación en su presente y en su pasado, en el amor y la pérdida, el desapego… Un libro iniciático en el que el yo poético, desnudo como sus versos, recorre, repasa y se interroga, pero, sobre todo, se reafirma en un ajuste de cuentas con la realidad, mirándola a los ojos, retándola sin miedo a las consecuencias, para regalarnos unos poemas intensos, no exentos de cierta provocación algunos de ellos, que nos provocan también, ¿te atreves?

 

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LIBRO EN LA TELA…

Entre sueños se amortigua la realidad y muy pronto una “Línea…” tejerá un poemario.

¡Arre, Unicornio!, mis locuras ya están crecidas.

Por fin y después de algunos años más en mis huesos, cobran forma en papel, las palabras. La cuenta atrás ha comenzado y la araña, esta despierta.

El ocho, número atómico del oxígeno, representado por dos serpientes entrelazadas del caduceo, símbolo de equilibrio y eterno movimiento cósmico de regeneración y de infinito, comienzo el año 2018 jugando con la suerte sobre un tablero mientras brilla la estrella en la tela de una laboriosa araña y atesoro mis recuerdos.

Con agradecimiento y algunos nervios, espero el momento de compartirlo con ustedes.

La araña

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UNA FIESTA CON INVITADO

Las cucarachas se están riendo
El sonido de la música llega hasta aquí
Celebran la fiesta de “horas muertas”
Es todo un festín que acontece pocas veces en el año
Tienen un invitado especial: los despojos de un cuerpo sin concluir
Una mitad
fue hallada entre fracasos
Un puto mal proyecto de urbanizar
corrupción de ideas o corrosión de formas
Una ficción adelantada de tiempo y mundo
una mentira de Pinocho
Una mitad o un entero
de media naranja o medio limón
que no sabe encontrar el parque de atracciones
“putilandia” dulce o “infiernolandia” amarga;
-quizás al revés esté mejor
(Probaré)
Infiernolandia dulce o Putilandia amarga;
-quizás deba cerrar la ventana y dejar de comportarse como una voyeur
(Probaré)
¡Ah! y hay un gato en la cama…
…Una perra en el suelo
y una vida perra por los suelos
¡Ah! y las cucarachas tienen que compartir su banquete con otra atracción:
una casa del terror interna
acechante entre rocas de huesos y pellejos
¡Ah! y también ha vuelto a fumar
¡Sí! se fuma su condenada vida mientras las cucarachas siguen de fiesta
Mañana
mañana no pasa el camión de la basura

Maribel Díaz
(Derechos ®)

Fotografía de José Luis Glez.

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FRAGMENTOS DE ARENA

Me rompo en fragmentos

contra tu playa

y me evaporo,

cada vez que se borra tu huella.

Tan solo acariciarte,

comienza esta locura.

 

Maribel Díaz

(Derechos R)

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UN AMARGO TROZO

Desde siempre fuiste el comienzo,
que no halló el final.
Y es nostalgia la culpable,
de no borrar la tinta sellante,
a un amor por empezar.
No consigo romper el lacre,
que separe la hoja dejada en el corazón,…
y hacer pedazos los sueños,
dichos entre miradas lineales,…
renglones de palabras cubiertas,
por unos cuantos besos,
como azucarillos de colores cubriendo un falso amargor.
Empalago un final,
y se atraganta un comienzo.

Maribel Díaz
(Derechos ®)

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RESEÑA

 

No sé lo que me sucede entre aquellas frías paredes, tal vez sea la decoración. Demasiado blanco confundiendo mis negras ideas y luego ese rojo, chillando, a mis ojos. No soy capaz de hallar la inspiración. Me siento pérdida, diría que hasta fuera de lugar o tal vez ¿presionada?

Sin embargo, en mi reducida habitación, donde falta incluso el aire y el poco que convive conmigo, he de compartirlo con mi perra y el gato, aun cuando huele a cerrado y es la humedad la que predomina, todo en él es motivo de escritura. Incluso el pedo entre las sábanas, que termina contaminando aún más la estancia, dejándola cubierta de una sugerente fragancia y de la pregunta qué carajo has comido, para llegar a esa mezcla tan explosiva.

Son las cuatro menos diez de la mañana y me desvelo con la idea fija de que tengo que escribir éste tropel de palabras absurdas. La mano derecha va totalmente descoordinada, escupiendo manchones de tinta que habrá que pasar a limpio. Mis ojos todavía están durmiendo pero la mente no para de viajar y debe esperar por el resto del cuerpo. Me explico: están agolpadas en mi cabeza. Palabras, ideas, imágenes, todas juntas, todas empujando por salir a la vez. Es de locos ¡malditas musas!

¿Por qué no pueden aparecer en otro momento más normal del día? Estoy empapada en sudor frío y tengo ganas de orinar, pero debo escribir. Los guerreros han derribado las murallas y están entrando. Quieren bajar el puente. Vienen a por ellas, lo sé. Debo protegerlas, he de conducirlas a un lugar seguro dentro de mi cabeza. Donde no las puedan hallar. Tengo que darme prisa y bajar a las mazmorras para desenterrar el viejo túnel secreto y salir al exterior con ellas. La puerta a la otra dimensión se ha abierto. Tal vez ha llegado el momento de darlas a conocer, aunque aún me posee la inseguridad.

He terminado mi libro y me piden una “reseña” (ni siquiera sé lo que significa). He tenido que mirar el viejo diccionario… (noticia y análisis somero de una obra literaria, pone)… pero esto es lo que me dicta la cabeza, -yo sólo escribo…

inicio un viaje a la insustancial e insegura adolescencia. Vacío y perdido me encuentro. Fantasmales figuras me rodean, incorpóreas mentes, vejestorios con demasiadas normas, ¡pobres de espíritu! Luces estrambóticas rodean a jóvenes estúpidos que no quieren más que destacar por vanidades. La orquesta no para de sonar por nadie. Para todos suena la música, a unos puede ser jazz, a otros una sinfonía, para mí es un constante golpeteo sin sentido. Un maltrato a las notas musicales, pero la pista de baile es común para todos. Un vulgar pastizal plantado de centeno donde perderte es lo más fácil y lo peor, caer por el abismo. Sólo la melodía de un viejo tiovivo me abre la luz del final del túnel, antes de que caiga… necesito descansar…”

-…y yo también. Desde luego no sé si esto es una crítica, somera ya digo que no. Me identifico con Holden pero el autor, es como ese pedo del principio. De mal gusto. He sentido aversión por él; por sus mujeres.

Maribel Díaz

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